Юлия Баткилина

Там книги, на их обложки садится пыль,
Там перья скрипят, там тихие голоса.
Он спит на скамье, во сне он сошел с тропы,
Его поглотили заросли и леса.

Навстречу ему не выходит ни зверь, ни дух,
Ни старый лесник, ни ведьма с седых болот.
Но мох приглушает шаг, но фонарь потух,
А в темных тенях вокруг притаилось зло.
Он тихо поет и хрипнет, он ищет путь,
Он пробует помолиться – не помнит, как.
Он в сонном тумане отыскивает тропу,
Там – вой отдаленный, пение родника,
Вот и все пока.
И будто бы видит сон, что остался жив,
И будто бы у окна на столе лежит,
Где книги, светильни, перья и полумрак,
Где рано встают и молятся по утрам.
И кто ему скажет, тут ли страшнее, там…
Спускается ночь. Сгущается темнота.

Фото Nilsson Lee